terça-feira, 26 de julho de 2011

JOHN KEATS


À terra, apesar da pouca messe
de nobres naturezas, das agruras, das nossas tristes aflições escuras, das duras dores. Sim, ainda que rara, alguma forma de beleza aclara As névoas da alma.

Love



Pensei que eu não fosse capaz de sofrer assim tanto outra vez,por tantas coisas que eu já tive que enfrentar, coisas que ninguém sabe, só meu coração, cheio de cicatrizes.Tantas ilusões ja superadas,tantas histórias esquecidas,tanto egoismo de quem me cerca,pensei que estaria livre disso.Pensei que pudesse ser mais forte, me enganei.Pensei que meu coração nunca mais fosse sangrar, mas o contrário, as feridas se abriram,todas de uma vez.Pensei que não passaria mais horas e horas chorando,me enganei denovo.Pensei que seria diferente, eu juro que acreditei nisso e adivinha? estava errada denovo.

Sim, eu não ligo.

Quer saber? Foda-se. Você não gosta de mim? Foda-se. Não gosta do meu estilo? Foda-se. Quer ser meu amigo? Tudo bem. Não quer? Foda-se. Não gosta das músicas que eu escuto? Foda-se. Por acaso é eu, ou você quem tem de gostar de alguma coisa minha? Eu né. Não gosta disso? Foda-se. Foda-se tudo, cansei de ligar para o que os outros falam. E foda-se se não gosta do meu foda-se.